NUEVO

Ha llegado el tiempo de volver a la calle. 

De buscarte. 
De remangarse la falda, 
de vestir tacones et rouge de bourjois sur les lèvres.
Volver a la guerra, cansada de barrer en la trinchera los gusanos que quedaron cuando volaron las mariposas sin indulgencia.
Me falta elegir la música, porque no sé si haremos el amor o follaremos,
hacerlo contra la pared o el suelo, contra ti, contra mí, 
contra el olvido... 
y el cariño
... y el perdón.
Voy a encender velas para ahuyentar las ánimas que habitaron tu cuerpo
con mayor o menor fortuna. 
Tengo previsto volatilizar de tu cuerpo la lujuria
para bendecir, 
con sudor, 
los pecados que nos quedan por cometer 
(los anteriores ya ni esperan redención).
Llevarte a la tercera conjugación para hacerte reír, sufrir, vivir, morir, gemir, sentir...
Me falta un ingrediente, claro. 
Es por la falta de romanticismo que olvidé la luna. 
Esperaremos a que esté creciente para que el cielo te sonría 
y te acribille su luz a través de la persiana en proyecciones estratégicas 
que inciten a buscar tu sabor 
y no olvides que, 
aunque vulgar, 
te he dicho en carne lo que no acertaba con la voz.