tag:blogger.com,1999:blog-44440759827007569632024-03-13T04:03:05.436-07:00GrossaPara qué me voy a describir si tú me vas a juzgarGrossahttp://www.blogger.com/profile/07210021745834256168noreply@blogger.comBlogger185125tag:blogger.com,1999:blog-4444075982700756963.post-51386962739131373202023-03-30T14:35:00.005-07:002023-03-30T14:35:25.010-07:00Acción/reacción <p> </p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjY65UPXtnQF6KQ4DZVx78o_lj2KTqtzVpVW7qJAVXuT4WSh3CBH9fXHih1vC2hTMN2_5wzC3Z_lC6SzPo3TZ2kWS9GtrdCLPPMt2cwQiUCdxACpUEwT3SMrAR4OIRuKjwOuJQsjT9uyBwqAQ-uWqUP-MoUKwFVJEV5Cz9WQ1Hj2FkjpueXD2cjbDbk/s793/IMG_20230330_233439.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="793" data-original-width="779" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjY65UPXtnQF6KQ4DZVx78o_lj2KTqtzVpVW7qJAVXuT4WSh3CBH9fXHih1vC2hTMN2_5wzC3Z_lC6SzPo3TZ2kWS9GtrdCLPPMt2cwQiUCdxACpUEwT3SMrAR4OIRuKjwOuJQsjT9uyBwqAQ-uWqUP-MoUKwFVJEV5Cz9WQ1Hj2FkjpueXD2cjbDbk/s320/IMG_20230330_233439.jpg" width="314" /></a></div><br />Nací, a mi parecer, en el momento exacto de la evolución. Unos 65 millones de años después de la extinción de los dinosaurios. Puede que te parezca una chorrada porque tu mascota es un camaleón y te gustaría cebarlo hasta que midiese 5 metros de altura o te gusta el riesgo y te dan asco los gatitos del facebook pero a mi me resulta muy gratificante saber que yo seré mi mayor fuente de aniquilación, que no existirá nada más feroz que yo fuera de mi cueva.<p></p><p>Mi padre era la magia y mi madre el conejo.</p><p>Mi madre era una amazona y mi padre un delfín. </p><p>Mi padre era un conquistador allén de los mares y mi madre una verdulera.</p><p>Mi madre era una Diosa del Olimpo y mi padre una plaga.</p><p>Mi padre era un soldado y mi madre la paz.</p><p>Y yo nací Piscis.</p><p>Tal vez soy una gemela. La que ves y la que me creció dentro que pocas veces sale.</p><p>Tengo el bigote, las tetas y la ferocidad de mi padre y la discreción, la elegancia y las gafas de mi madre.</p><p>Soy el caos fecundado, la destrucción, el sosiego, el amor.</p><p>Cabeza de nube aguijón de alacrán. El callo y el martillo. Una danza con abejas.</p><p>Acción/Reacción.</p><p>Sólo dame lo que esperas de mí para obtener mi mejor versión.</p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><iframe allowfullscreen="" class="BLOG_video_class" height="266" src="https://www.youtube.com/embed/RCies3kC1VU" width="320" youtube-src-id="RCies3kC1VU"></iframe></div><br /><p></p>Grossahttp://www.blogger.com/profile/07210021745834256168noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4444075982700756963.post-15353845204934211022023-03-09T09:48:00.002-08:002023-03-09T09:48:28.926-08:00Ea<p> </p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgM7_AWzRD2HVqW6AUiN6wh_Rtb0FAvK12cmX3CFqx9DQ1JtMSK8ak4QM4O--pAOb_ARUT32AVHmZV9KztWRneju4WVX-rnWZVLBDOOXnTGOkUVLm0eDtyIxymT04LH2TpO6gYrwa0c5gluAaI1OqJe3gj49JwQ6hP39ug69VNOhEBOc9z0X3QgYR7L/s1169/IMG_20230309_165036.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="1169" data-original-width="856" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgM7_AWzRD2HVqW6AUiN6wh_Rtb0FAvK12cmX3CFqx9DQ1JtMSK8ak4QM4O--pAOb_ARUT32AVHmZV9KztWRneju4WVX-rnWZVLBDOOXnTGOkUVLm0eDtyIxymT04LH2TpO6gYrwa0c5gluAaI1OqJe3gj49JwQ6hP39ug69VNOhEBOc9z0X3QgYR7L/s320/IMG_20230309_165036.jpg" width="234" /></a></div><br />Verdaderamente la noche pasada fue gloriosa.<p></p><p>Empecé a oír voces en el salón.</p><p>Me asusté, obvio. ¡Vivo sola desde que él lo decidió! y embistiendo al raciocinio pensé: estás dormida. Seguro. Coge la botella de Negrita que hay en el mueble de la entrada con una mano, con la otra te sujetas el batín por el pecho para que no se abra y vas y matas al ladrón.</p><p>El plan tenía fisuras, pero era "el plan" y obré en consecuencia.</p><p>Ya el frío y que las voces no se asustaran al verme llegar y continuaran jocosas con la charla me hicieron sospechar que estaba despierta, y con el guatiné, el ron y la oreja pegados a la pared te escuché decir cuánto me querías, que se te habían caído las manos de no tocarme, que me echabas tanto de menos que te habías comprado todos los discos de Glen Medeiros. </p><p>Sabía que nadie me iba a creer y corrí como posesa a por la grabadora...</p><p>Por la mañana, enchufo la psicofonía para oírla con mi hermana.</p><p>Se oye el crepitar de la cinta, el rugido cansino del mar, la abrupta rotura gaseosa del silencio por parte de mi vecina, cosa que a mi hermana le hace mucha risa y dice que fui yo... y nada más.</p><p> Yo ya tampoco oigo nada más, apenas el ruido de mi desolación arrasando un bancal de tomates.</p><p> Tal vez había acabado la conversación cuando conseguí darle al rec de mi grabadora, de todas formas esta noche lo vuelvo a intentar. Ojalá se vuelva a poner en contacto conmigo.</p><p>Buenas noches.</p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><iframe allowfullscreen="" class="BLOG_video_class" height="266" src="https://www.youtube.com/embed/uI337_S3urg" width="320" youtube-src-id="uI337_S3urg"></iframe></div><br /><p></p>Grossahttp://www.blogger.com/profile/07210021745834256168noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4444075982700756963.post-32856365303181253612022-09-30T06:41:00.003-07:002022-09-30T06:42:33.467-07:00Marciana <p> Era pequeña como un botón cuando llegué a la tierra . Abandoné el espacio para tener mi primera experiencia telúrica sin el consentimiento del resto de la tripulación.</p><p>Yo era la encargada de vigilar el rancho de John y Patty en Connecticut, desde una nave que construimos semanas antes de que nuestro planeta colapsara.</p><p>Teníamos un plan, aprender por imitación los comportamientos humanos para luego instalarnos en sus cerebros y ya ponernos a vivir aquí con discreción y evitar así entrevistas, cotilleos o cualquier cosa peor, al fin y al cabo no fue culpa nuestra lo ocurrido en casa fue...ya os contaré.</p><p>John tenía vacas porque era un vaquero, vacas marrones de tetas enormes que daban leche, en mi planeta no teníamos ningún animal así, los dinosaurios con los que conviviamos no nos hubieran dejado jamás tocarles las tetas. </p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj6Y9jlk8QBYil3et6mN1r2ouH3TFUFIwnxiJoPJ8Hc59IGcU3BSC1lxAhylc9Q8TEmMFEG6fM3Xm6qMcEOkXPgo5PH2VkrZgrpTLxEtBkIv_XFuzVos1Pz-yjZ4wolmC7KDrcc4jFglwAV2G-86x6l6oZdxLor-EnZSUFPIYQmyf2Ryxk4lmkEysYp/s1308/IMG_20220930_153042.jpg" imageanchor="1" style="clear: right; float: right; margin-bottom: 1em; margin-left: 1em;"><img border="0" data-original-height="1308" data-original-width="982" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj6Y9jlk8QBYil3et6mN1r2ouH3TFUFIwnxiJoPJ8Hc59IGcU3BSC1lxAhylc9Q8TEmMFEG6fM3Xm6qMcEOkXPgo5PH2VkrZgrpTLxEtBkIv_XFuzVos1Pz-yjZ4wolmC7KDrcc4jFglwAV2G-86x6l6oZdxLor-EnZSUFPIYQmyf2Ryxk4lmkEysYp/s320/IMG_20220930_153042.jpg" width="240" /></a></div><br /><p></p><p>Patty hacía pasteles de manzana los martes y de zanahoria los viernes, el resto del tiempo hacía jerseys para honey, como ella llamaba a John, y para el invierno, pero en invierno no hacía bañadores porque el mar vivía lejos de ellos igual que sus ganas de hacerlo llegar hasta allí, ya habían empezado a hacerse mayores como para empecinarse en movidas tan tochas.</p><p>Caí en el rancho con muy poca dignidad, pero sin hacer ruido. Todo desde mi tamaño era mucho más dramático el puto perro empezó a seguirme y no me daban las piernas la velocidad que necesitaba para huir. De pronto un salto, dos y tres y llego hasta la vaca que se gira bruscamente y me caigo dentro a través de su oreja izquierda.</p><p>Aunque no era el plan me llego al cerebro. Hay un montón de espacio aquí. Sólo me preocupa comer y hacer la digestión y a cada rato John me toca las tetas. Pues igual me quedo aquí, creo que los humanos están sobrevalorados van a flipar mis colegas cuando les mande la señal que habíamos ensayado .</p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><iframe allowfullscreen="" class="BLOG_video_class" height="266" src="https://www.youtube.com/embed/MCLcKoiTn7o" width="320" youtube-src-id="MCLcKoiTn7o"></iframe></div><br /><p><br /></p>Grossahttp://www.blogger.com/profile/07210021745834256168noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4444075982700756963.post-84665913818253449062022-07-10T14:41:00.004-07:002022-07-10T14:41:55.280-07:00Fantasma<p> </p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiaXwYoaT-DwgwdO1K50mH6TWRqft0gNFU6NSEdwmN4o6n5_8FdHluSbY7_IZ4jNaElPQw_jNBaI9o4-IPsRcsx27prIT7WT2iq6N8wJNFfKuwoU17y1OaaLtJYPDoSIk6IkbRG1483OPpOhiflyXOP_EW9nF02agNr_rb9PG0Abb1twthf5ft4dp4o/s1338/img_9_1657468076768.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="1338" data-original-width="1070" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiaXwYoaT-DwgwdO1K50mH6TWRqft0gNFU6NSEdwmN4o6n5_8FdHluSbY7_IZ4jNaElPQw_jNBaI9o4-IPsRcsx27prIT7WT2iq6N8wJNFfKuwoU17y1OaaLtJYPDoSIk6IkbRG1483OPpOhiflyXOP_EW9nF02agNr_rb9PG0Abb1twthf5ft4dp4o/s320/img_9_1657468076768.jpg" width="256" /></a></div><br /><p></p><p dir="ltr">Acababa de llegar al pueblo y una ola de abandono me cubrió nada más bajar la ventanilla de mi R12. </p><p dir="ltr">Hacía años que no llegaba hasta aquí y por lo visto no quedaban supervivientes. Tampoco hay cementerio. Entiendo que el aburrimiento les empujó a coger un autobús y largarse a otros lugares donde la vida fuese otra cosa más amable.<br />
Entré al bar y acodado en la barra, algo muy parecido a un fantasma, daba lametazos a una botella de Terry cerrada. Nunca en mi vida había sentido tanta ternura y miedo en el mismo sitio y en el mismo momento. <br />
Me acerqué lentamente y le di un susto pa vivirse, si es que esa expresión existe, para referirse a un ente.<br />
Él me respondió con un "Boo" a modo de gimoteo. <br />
Me explicó que llevaba muerto un montón de tiempo que vino un italiano a comerle la oreja a la reina para que le pusiera unos barcos para ir a las Indias por el otro lado y chico, que se la cameló y le puso barcos pero también gente para llevar a cabo toda la movida y le obligaron a ir, a él que el agua no le gustaba ni bebida, fue poner un pie en la pasarela, resbalar, caer al agua, ahogarse y convertirse en alma en pena.<br />
Ciertamente era el fantasma más triste que había visto en mi vida. Me agotaba los sentidos el drama pero tampoco sabía cómo pararlo.<br />
Me explicó también que durante un tiempo estuvo bien, que la gente era fácilmente impresionable y se reía bastante de los sustos que metía pero que con la llegada de internet todo cambió, la competencia era brutal.<br />
Pensé que me tenía que ir de allí antes de que los pies se me mezclasen con el barro que empezaba a hacer en el suelo tanta llantina al mezclarse con el polvo.<br />
Como regalo le dejé poseerme para darle un buen tiento a la botella. Enterito se tomó ese brebaje denso por añejo.<br />
Cuando acabó se me salió, me acompañó al coche y nos despedimos.<br />
Cogí la carretera en dirección huída bastante perjudicada y en la segunda curva a la izquierda me salí por el barranco.<br />
Vaya susto más tonto.<br />
- Hola, me llamo Evaristo.<br />
- ¿Qué hago yo en este puto bar, otra vez?<br />
- Ponte cómoda, ahora te lo cuento. Tenemos tiempo. Te vas a reír.</p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><iframe allowfullscreen="" class="BLOG_video_class" height="266" src="https://www.youtube.com/embed/2ZnOOB7Rfko" width="320" youtube-src-id="2ZnOOB7Rfko"></iframe></div><br /><p dir="ltr"><br /></p>Grossahttp://www.blogger.com/profile/07210021745834256168noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4444075982700756963.post-34095669424207193152022-07-07T14:28:00.001-07:002022-07-07T14:28:52.721-07:00Herminio<p> </p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgr5mo0PYGAuQmxl99FcsRqe4COrD3WTX_taidDSwfP_w84Aaj33Bb56at81bLwkRkp4J_93voT1sA-Lu5quFYqRT_WmQmPCmgUGynlXobNXcgeWXY7wQTe1tdOIxTCfTmzWgXJdXIvC2JTg25Vu7pAmQYLGWS3grGaUHxzsNY35Ia1bPKMDCcuY24Z/s1136/inbound5610286288313218174.jpg" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="1136" data-original-width="1080" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgr5mo0PYGAuQmxl99FcsRqe4COrD3WTX_taidDSwfP_w84Aaj33Bb56at81bLwkRkp4J_93voT1sA-Lu5quFYqRT_WmQmPCmgUGynlXobNXcgeWXY7wQTe1tdOIxTCfTmzWgXJdXIvC2JTg25Vu7pAmQYLGWS3grGaUHxzsNY35Ia1bPKMDCcuY24Z/s320/inbound5610286288313218174.jpg" width="304" /></a></div><br /><p></p><p dir="ltr">Nunca había visto una barriga tan grande.<br />
Herminio tenía la barriga más grande del planeta, de eso estoy segura, sin embargo Herminio no era gordo, seguro que guardaba dentro el colegio al que fue de pequeño, los primeros besos de su novia, el equipo de fútbol donde jugaba y todas las cosas que se fue comprando en amazon con el tiempo.<br />
Su mujer le acabó dejando porque empezó a asustarse al pensar que podria correr la misma suerte que el resto de cosas que amaba Herminio y acabar dentro de su panza llenetita de enredos.<br />
Herminio a veces era bueno y a veces era malo y se tenía que tomar unas pastillas que le dió una doctora cuando fue a la ciudad para que al menos pudiese ser todo el rato regular. Normal, como dicen los viejos. Qué maravilla de pastillas, ¡qué inventos! Pastillas para ser normales, freidoras de aire, monarquía parlamentaria, cremas depilatorias, sandías a 15€ y políticos de saldo, cada día es una nueva aventura, pero a lo que vamos.<br />
Un día Herminio me invitó a un café y yo acepté porque quería que me contase una historia para poder contarla yo después, Herminio era un hombre hecho a sí mismo y con mucha vida interior. <br />
Apareció su cara alrededor de 3 minutos después que su barriga, nos pedimos un par de cafès y yo me senté sobre ella para estar más cómodos y no tener que gritarnos para oírnos.<br />
Me contó que una vez estuvo leyendo y estudiando cómo podría ser él padre, que soñaba con la idea de crear personas como él que llenaran el pueblo y ponerles nombre y hacer una tribu de gente con su cara y poder salir en España directo a contarlo y que la gente se maravillara y le llamaran por teléfono y le dieran muchos likes en redes y le acabarán poniendo su nombre al pueblo.<br />
También me contó que la semana pasada se le olvidó la pastilla y se había propuesto quemar las instalaciones de televisión española porque de alguna él tenía que salir en ese programa pero que al precio que estaba la gasolina mejor se esperaba a que bajara y por el mismo precio también se hacía Telecinco.<br />
Pues cada cosa tiene su parte buena y su parte mala, solo depende de la pastilla que te tomes, vamos, digo yo.</p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><iframe allowfullscreen="" class="BLOG_video_class" height="266" src="https://www.youtube.com/embed/TtZdKaMecHY" width="320" youtube-src-id="TtZdKaMecHY"></iframe></div><br /><p dir="ltr"><br /></p><p dir="ltr"><br /></p>Grossahttp://www.blogger.com/profile/07210021745834256168noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4444075982700756963.post-81905539318836038612022-03-13T16:32:00.003-07:002022-03-29T12:14:32.676-07:00Las personas de interior<p> </p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/a/AVvXsEh0RKPu7KaSCjkmQQPbLb6Eo64S-jqgw2l_1aJsvC5EeYogZ_gDNO0hS8-ju3tXB1dNfQ8l270s9Fa3hsSL2BgIh699kxyKTvNOlrCDaGDa3uHm6ehoHoKO2oHjADzz8Y_wrytAWpRqZjxp8Wj5mXjL_oFJRX0IBUFKJDsQvESrmCj9EtDSm3gpNiML=s1000" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="790" data-original-width="1000" height="253" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/a/AVvXsEh0RKPu7KaSCjkmQQPbLb6Eo64S-jqgw2l_1aJsvC5EeYogZ_gDNO0hS8-ju3tXB1dNfQ8l270s9Fa3hsSL2BgIh699kxyKTvNOlrCDaGDa3uHm6ehoHoKO2oHjADzz8Y_wrytAWpRqZjxp8Wj5mXjL_oFJRX0IBUFKJDsQvESrmCj9EtDSm3gpNiML=s320" width="320" /></a></div><br /><p></p><p dir="ltr">A la gente de interior les gusta el mar más que nada en el mundo. El mar y el sol y la arena. Extienden una toalla en la arena y luego se colocan encima y se ponen a secar como la mojama. <br />
Venían los pescadores rodeados de gaviotas cada tarde y los de interior pagaban veintitantos euros por un pez muerto (pescaíto, lo llamaban <u>muchos)</u> , así es que todo subió tanto que nosotros tuvimos que empezar a comer pollo.<br />
Se llevaban los peces, las fotos, la piel de un color indefinido como un marrón brillante, un betún de zapato de señor mayor, que debía quedar muy bien a su regreso a sus barrios de interior, los desgarradores gritos de las gaviotas, todo se llevaban a finales de septiembre, se quedaba todo como un solar arrasado, por alguna hecatombe pròpia de este lustro nuestro.<br />
Apartaban con su olor a Nivea a cualquier aborigen que nos cruzábamos sorprendidos con ellos, caminaban con la mirada perdida armados con un sinfín de cachivaches de estética llamativa y dudoso gusto. Pelotas, barrigas,gritos, castillos, tetas es lo que ellos nos aportaban a cambio de la ansiada conquista de su parcela playera.<br />
En el techo de mi salón tenía una gotera y debajo de ella un cubo la observaba con la boca abierta conteniendo toda su humedad, se ponía en marcha cada vez que Enriqueta lloraba.<br />
Un chico de interior le dijo que le gustaba su olor a sal, sus mofletes de sandía y sus besitos pequeños de peta zetas. Ella le dió un montón de horas de su verano y él le dió un montón de mordisquitos en los pezones, pero cuando empezó a nublarse el chico de interior le escribió una carta y nos la dejó aquí súper sola mientras él recogía sus aparejos inútiles allá donde fuere.<br />
Muchas mujeres murieron de amor durante una larga temporada en mi pueblo hasta que se dieron cuenta de que ningún año, hasta la fecha, venía sin verano.</p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><iframe allowfullscreen="" class="BLOG_video_class" height="266" src="https://www.youtube.com/embed/wppn2Via-Tk" width="320" youtube-src-id="wppn2Via-Tk"></iframe></div><br /><p></p>Grossahttp://www.blogger.com/profile/07210021745834256168noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-4444075982700756963.post-58679611736238939062021-11-23T14:13:00.002-08:002021-11-23T14:13:31.854-08:00Cronopios<p>Nací vieja y a empujones. Quiero decir que mi madre cuenta que tardé 15 días y 10 horas. </p><p>Pero es que yo no quería... </p><p>Y mi madre gritaba... </p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://1.bp.blogspot.com/-Cll80bQkwv4/YZ1nBdxuJqI/AAAAAAAADd8/mcK68R-eZboyKasGpDNsUePTx7z2BgjoQCLcBGAsYHQ/s750/241433584_4379280882155637_8857007533530697027_n.jpg" style="clear: right; float: right; margin-bottom: 1em; margin-left: 1em;"><img border="0" data-original-height="750" data-original-width="347" height="320" src="https://1.bp.blogspot.com/-Cll80bQkwv4/YZ1nBdxuJqI/AAAAAAAADd8/mcK68R-eZboyKasGpDNsUePTx7z2BgjoQCLcBGAsYHQ/s320/241433584_4379280882155637_8857007533530697027_n.jpg" width="148" /></a></div><br /><p></p><p>y mi padre, vestido de verde y bigote gritaba. Pedía que me dejasen y salvasen a su mujer. </p><p>- Olvídalo mama (así, sin acento, que yo soy de pueblo y sin dinero) que yo no salgo, que me da miedo </p><p>- ¡Empuje! chillaba una enfermera subida encima de su barriga.</p><p> Pero es que yo no quería.</p><p>A mí me olía el pelo aún al humo de la última vez que me quemaron por bruja. La vuelta del cordón impedía que se me soltase la cabeza, como cuando me decapitaron a lo Maria Antonieta (l'autre chienne) y había olvidado los pasos del último tango que bailé en París. Sabía de mis otras vidas, de mis hechos, de mis otros cuerpos, hasta de mis otros lechos... pocas veces me dio tiempo a morirme porque me mataban antes y sabía que en esta vida me iban a follar hasta sin sexo. </p><p>Resignada y con fórceps me empujaron a la vida con un par de azotes que me hicieron llorar y por los que aún lloro </p><p>- ¿Niño o niña? -</p><p>- Ha tenido usted un cronopio... suerte y que Dios la bendiga.</p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><iframe allowfullscreen="" class="BLOG_video_class" height="266" src="https://www.youtube.com/embed/AkcEMQTO3W0" width="320" youtube-src-id="AkcEMQTO3W0"></iframe></div><br /><p><br /></p><p><br /></p>Grossahttp://www.blogger.com/profile/07210021745834256168noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4444075982700756963.post-26753178979403384032021-11-12T16:37:00.005-08:002022-03-18T14:43:34.641-07:00Discusiones en las fiestas<p> </p><p dir="ltr">Era una fiesta bastante...exótica. de hecho podría haber sido aniquilada con fuego y azufre si Dios no hubiese muerto en aquél accidente aeroespacial a principios de siglo<u>.</u></p><p dir="ltr">
Había en ese momento cerveza por todas partes.<br />
Cerveza en el gaznate del barbudo de verde, en jarras de cristal templado, en la alfombra, cerveza en la cerveza. La gente bebía y se les llenaban los ojos de risas. </p><p dir="ltr">A todos menos a una.<br />
Tenía un vestido con estampado animal print, la cara helada, igual que su expresión, tuvo que pestañear para que no la confundiese con un trofeo de caza disecado, se le notaba que había tenido que asistir por algún tipo de obligación psicosocial o antropológica. <br />
De repente una mujer vestida de sofá de escai, se abalanzó sobre ella y empezó a arrancarle mechones de pelo cual sioux desnortado. <br />
Hablaban a gritos de un señor. <br />
La precalva no atinaba a soltar ni media guantá, menos que la otra,muchas menos que la otra, la pobre.</p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://1.bp.blogspot.com/-1NMmSmgH7-M/YY8Iec26I5I/AAAAAAAADdA/TyLvxGxFnE0X7SBEaqld9-ThP662U_yTwCLcBGAsYHQ/s518/120561634_3413320738751661_6917338739708659714_n.jpg" style="clear: right; float: right; margin-bottom: 1em; margin-left: 1em;"><img border="0" data-original-height="518" data-original-width="448" height="320" src="https://1.bp.blogspot.com/-1NMmSmgH7-M/YY8Iec26I5I/AAAAAAAADdA/TyLvxGxFnE0X7SBEaqld9-ThP662U_yTwCLcBGAsYHQ/s320/120561634_3413320738751661_6917338739708659714_n.jpg" width="277" /></a></div><br /> <br />
Un chorrito de sangre oscura pero brillante se le escapaba de su cuerpo para mezclarse con la cerveza del suelo,en auténtico espectáculo visual<u>.</u><div><u><br /></u>
El futuro es un ser vivo, invisible y caprichoso.<br />
Nadie pudo preveer el ataque de aquella mujer poseída por el espíritu de cien legionarios.<p></p><p dir="ltr"> Desde mi posición solo tenía palabras internas de agradecimiento a<u> </u>mi educación basada en la austeridad por decirme que 5€ por dejar mi propio abrigo en el guardarropía era un robo. Porque, sinceramente, a mí la descripción y el nombre del señor que flotaba en la sala, suspendido sobre las cabezas de las protagonistas me sonaba, bastante, tal vez mucho y empezaba a pringar con chorretes de culpabilidad mi plan de huída. </p><p dir="ltr">Mientras todos acudían a frenar a aquella milmujeres cogí el coche y un río de alquitrán comenzó a fluir bajo las ruedas de mi Gran Torino mientras Bruce cantaba: <br />
That night we went down to the river<br />
And into the river we'd dive<br />
Oh, down to the river we did ride<br />
Yeah, yeah</p><p dir="ltr">
Cuando apenas falten 100 kms para llegar a Manhattan pararé en un motel. Pagaré 65 dólares por una habitación con vistas a un parking con farola y llamaré desde el teléfono gris y fijo al señor cuya aparición en la fiesta fue semipresencial pese al protoganismo. mientras escuchó una discusión y disparos en la habitación de al lado.</p><p dir="ltr">
Le contaré que su esposa estaba colérica y un poquito confundida, que llevaba puesto el vestido de leopardo que me había regalado, que en 53 minutos estaba allí, que pusiese a enfriar las cervezas y</p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><iframe allowfullscreen="" class="BLOG_video_class" height="266" src="https://www.youtube.com/embed/gYnqJHXoboY" width="320" youtube-src-id="gYnqJHXoboY"></iframe></div><br /><p></p><p dir="ltr"><br /></p></div>Grossahttp://www.blogger.com/profile/07210021745834256168noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4444075982700756963.post-16451684605512310202021-10-29T15:54:00.002-07:002021-10-29T15:54:22.377-07:00Titanic<p> Se me olvidó hacer una foto de aquél momento. Se me olvidó fotografiarlo. Se me olvidó tan fuerte que ahora no recuerdo a ciencia cierta si pasó. </p><p>Una luz amarillenta alumbraba un ejército de ácaros apelmazados sobre la mesita de aquél tugurio de Southampton enturbiando con su presencia el color primigenio de ésta donde yo aprovechaba para escribir con el dedo "He who reads this is a fool ", porque yo era inglesa.</p><p>Corría el año 1912, yo, por aquél entonces, ya tenía 26 años. Estaba soltera por causa mayor, ya que mi marido se separó de mí porque el médico le había prohibido el alcohol y decía que yo le parecía mucho más fea y mala en ese estado de sobriedad preceptiva.</p><p>No me molestó.</p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://1.bp.blogspot.com/-lQm5wcB5pkI/YXx7CGjc5xI/AAAAAAAADcU/y1siy7L5hsAqg2LUvFxN7oNpwIqaJNoawCLcBGAsYHQ/s1024/IMG_20211030_000935.jpg" imageanchor="1" style="clear: right; float: right; margin-bottom: 1em; margin-left: 1em;"><img border="0" data-original-height="1024" data-original-width="819" height="320" src="https://1.bp.blogspot.com/-lQm5wcB5pkI/YXx7CGjc5xI/AAAAAAAADcU/y1siy7L5hsAqg2LUvFxN7oNpwIqaJNoawCLcBGAsYHQ/s320/IMG_20211030_000935.jpg" width="256" /></a></div><br /><p></p><p>Fue entonces cuando empecé a bailar fox trot. </p><p>No tuvimos hijos, no recuerdo desde esta distancia haber hecho algo que se adecuara a esas circunstancias para tenerlos y por eso podía bailar hasta bien entrada la tarde, la noche o la mañana.</p><p>Yo no estaba bien vista. Bailaba sola y bebía whisky y tenía vestidos brillantes como galaxias y me pintaba la cara con colores inverosímiles.</p><p>Un día, por arte de birlibirloque. Un tertuliano comentó que a la semana siguiente salía un trasatlántico con destino a Nueva York y me pareció una oportunidad interesante para empezar una nueva vida, total, inglés ya sabía desde que nací, bueno, no voy a fardar, lo aprendí más o menos a los dos años de mi nacimiento, todo sería más fácil allí hablando el mismo idioma que aquellos aborígenes. </p><p>Cogí el collar con el pedrusco que me regaló mi ex y una maleta y me embarqué.</p><p>El resto ya lo sabéis muchos. Conocí a un chico rubio, nos enamoramos, bailamos, el barco hizo crack, la orquesta siguió tocando, yo me encaramé a una tabla, el chico hizo glú glú... </p><p>Y nada, que me dio una pena horrible, pero claro, tampoco me iba a bajar de la tabla y que luego me dejase cuando llegásemos a tierra por otra más hermosa, que tampoco nos conocíamos tanto y la experiencia es un grado y una es guiri pero no tonta.</p><p>Cuando por fin llegué a Nueva York monté una mercería porque putas las ganas que me quedaron de volverme en barco a mi casa y ya me hice vieja y me morí allí por primera vez.</p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><iframe allowfullscreen="" class="BLOG_video_class" height="266" src="https://www.youtube.com/embed/fmtbkeG9hjg" width="320" youtube-src-id="fmtbkeG9hjg"></iframe></div><br /><p><br /></p>Grossahttp://www.blogger.com/profile/07210021745834256168noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4444075982700756963.post-12998166238652894992021-10-16T17:15:00.003-07:002021-10-17T00:46:26.948-07:00La vida es un elefante<p> </p><p dir="ltr">Cuando eres muy adulto te haces preguntas del tipo: ¿Cómo aprendí a diferenciar el columpio de la balanza, el juego de la justicia, el equilibrio del abismo, el valor de la prudencia?<br />
Nunca he vuelto a ser tan valiente como a los 7 años, cuando lo importante era subir al árbol y no la caída. <br />
Hace tanto de eso.<br />
Hace tanto tiempo de eso que ahora siento que tengo todos los años. Miro hacia atrás y todo son recuerdos y caras, algunas difuminadas, otras nítidas y otras aplastadas con una petanca o un trofeo de esos con peana de mármol, también el sabor a regaliz. ¿Te imaginas ahora a un señor en la puerta de un colegio con unas tijeras de podar oxidadas vendiendo trozos de regaliz por diez pesetas? Totalmente inviable, porque ahora todo está prohibido, porque el miedo nos mató a los cien niños que fuimos y porque ya no existen las pesetas.</p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://1.bp.blogspot.com/-lEWfTT_toXM/YWtqKQ-44JI/AAAAAAAADbk/GFiPV1UPA2IBV34-KBJhQ7BmBHNb5TVRwCLcBGAsYHQ/s1200/18238132_1004993969632255_5670580630940200906_o-01.jpeg" style="clear: right; float: right; margin-bottom: 1em; margin-left: 1em;"><img border="0" data-original-height="1200" data-original-width="1200" height="200" src="https://1.bp.blogspot.com/-lEWfTT_toXM/YWtqKQ-44JI/AAAAAAAADbk/GFiPV1UPA2IBV34-KBJhQ7BmBHNb5TVRwCLcBGAsYHQ/w200-h200/18238132_1004993969632255_5670580630940200906_o-01.jpeg" width="200" /></a></div><br /><br />
Hubo una época que los yogures se llamaban yoplait, eso era así, y en la tapa venían puntos para obtener regalos maravillosos como airgan boys o tazas octogonales. Eran otros tiempos en los que los aviones bombardaban a los niños de playa con balones de Nivea.<br />
En fin, yo fui increíblemente valiente, pero un día me hice mayor. Estaba en una ferretería. Necesitaba 27 clavos para una cosa súper importante. <br />
Veintiuno, veintidós, veint... <br />
De repente un elefante entró por la puerta y también por un poco de fachada. <br />
La gente, por lo general, supo reaccionar y empezó a gritar y correr en dirección contraria a la marcha del elefante, pero yo, yo no. Me petrifiqué, bueno, casi, porque me hice pis. Parecía una figura de lladró, frágil, pálida, helada y meada.<br />
El elefante destrozó cada estantería que encontró a su paso con paso firme y destructivo mientras sus ojos acortaban distancia. Cuando todo el alrededor era caos y los dos estábamos enfrentados, bajó la trompa y le dió a mi mano por debajo hasta hacer saltar los clavos por el suelo como una breve lluvia de acero. Casi lloro, no por los clavos o el susto, era por otra cosa que no sabia explicar.<br />
Al instante aparecio un pakistaní con dos entradas para el "gran circo del mundo" que había llegado a la ciudad para pedirme disculpas por el <u>contratiempo,</u> que no esperó para ver si se las concedía o no, y se marcharon sin más.<br />
Aprendí entonces el sentido de la vida. <div>Cualquier drama es susceptible de empeorar si así lo deseas y que la vida, a veces, es un golpecito en la mano que llevas llena de cosas y que tienes que agacharte de nuevo para recogerlas y volver a empezar.<p></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><iframe allowfullscreen="" class="BLOG_video_class" height="266" src="https://www.youtube.com/embed/KuA6fg7B2WY" width="320" youtube-src-id="KuA6fg7B2WY"></iframe></div><br /><p dir="ltr"><br /></p><p dir="ltr"> </p></div>Grossahttp://www.blogger.com/profile/07210021745834256168noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-4444075982700756963.post-29433353726938830952021-09-26T11:36:00.003-07:002021-09-26T11:57:20.774-07:00Exoplaneta<p> </p><p dir="ltr">Es complicado mantener el equilibrio de una conversación cuando cojea el obstáculo que te separa del adversario.<br />
Sentados frente a frente una mesa hace de trinchera ante ambos. <br />
Es complicado mantener el equilibrio de una conversación cuando a uno de los dos le arde el corazón y para colmo de males es el propio.<br />
Toc<br />
toc <br />
toc,<br />
la mesa coja marca la inclinación de los fideos, a babor o estribor, náufragos confundidos en un caldo de gallina y cosas.<br />
Mis nervios no soportan más la situación y salgo dando un portazo de la casa dejándole dentro con sus argumentos patológicos y me pongo a conducir, con el brazo por fuera y la música de mil infiernos condensados a toda hostia. <br />
No me gusta conducir. Conduzco porque una vez tuve 18 años y un Simca 1200 de mi abuelo en la puerta y a los 18 años haces cosas, menos que ahora, pero más trascendentales, eso sí. De hecho estoy prácticamente segura que todo lo aprendido lo hice hasta esa edad: andar, hablar, controlar esfínteres conducir, estudiar, bailar, enamorarme y desenamorarme... El tiempo solo ha conseguido modificaciones no relevantes para estos estados vitales y alguno más que no mencionaré por falso pudor.<br />
Conduje mucho y lejos, como si la gasolina me la regalaran y los kilómetros fuesen inversamente proporcionales al tiempo y de repente me pudiese plantar de nuevo en 1999. De repente un conejo cruzando la carretera me hizo entender que querer huir hacia atrás es tan absurdo como huir hacia lo hondo, cuando deja de llegarte oxígeno al cerebro y te posee la palabra más etérea del diccionario: esperanza.<br />
Un recuerdo de dentro de 25 años, bailando los pajaritos juntos en Benidorm me invadió y di la vuelta en dirección a casa.<br />
Ojalá haya tortilla de patatas sin cebolla para cenar o al menos que no haya tirado el caldito.</p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center; text-decoration-line: underline;"><a href="https://1.bp.blogspot.com/-6ZGj5gJ0uEQ/YVC8oNqyCWI/AAAAAAAADak/HH6dPbR6ZvY81YruXUnizJH7Ku23x31FwCLcBGAsYHQ/s1080/IMG_20210925_214447.jpg" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="1060" data-original-width="1080" height="314" src="https://1.bp.blogspot.com/-6ZGj5gJ0uEQ/YVC8oNqyCWI/AAAAAAAADak/HH6dPbR6ZvY81YruXUnizJH7Ku23x31FwCLcBGAsYHQ/s320/IMG_20210925_214447.jpg" width="320" /></a></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center; text-decoration-line: underline;"><br /></div><br /><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><iframe allowfullscreen="" class="BLOG_video_class" height="266" src="https://www.youtube.com/embed/dzzVKJWAtek" width="320" youtube-src-id="dzzVKJWAtek"></iframe></div><br />Grossahttp://www.blogger.com/profile/07210021745834256168noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4444075982700756963.post-1739547061605161512021-06-19T18:48:00.003-07:002021-06-20T03:41:42.781-07:00La riqueza relativa<p></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://1.bp.blogspot.com/-weAOBH38FpY/YM6cHhhHGHI/AAAAAAAADOU/s4TLf0ztW2oy2MaBBkRJExdQzqQrV1x0ACLcBGAsYHQ/s934/IMG_20210617_000702.jpg" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="934" data-original-width="845" height="320" src="https://1.bp.blogspot.com/-weAOBH38FpY/YM6cHhhHGHI/AAAAAAAADOU/s4TLf0ztW2oy2MaBBkRJExdQzqQrV1x0ACLcBGAsYHQ/s320/IMG_20210617_000702.jpg" /></a></div><br /> <p></p><p dir="ltr">Tenía 8 años y 50 pesetas. </p><p dir="ltr">Me sentía tan rica que dediqué 3 inmensos días en meditar cuál sería la inversión correcta. Supongo que no fue la idónea porque no recuerdo el resultado y la gratificación final, y así hasta hoy, todo mal.</p><p dir="ltr">Décadas después, sentada en el malecón, tocaba con mis pies la barba azabache de la noche y una melodía sonaba desde el clarinete de Woody. Yo arrastraba mi mano por su espalda hasta el final, dónde cambia el nombre y, disfrutando de su volumen, le invité a bailar iluminados por la luz amarilla de una luna de óleo sobre lienzo como en un cuadro de Hopper. <br />
Ya el uno frente al otro, en una danza torpe y poco afortunada, unimos los labios urgando con las lenguas los latidos del deseo de unos cuerpos rendidos, de <u>antemano,</u> <u>a un </u> futuro próximo, ubicado en el tercer piso de un motel sin ascensor.<br />
Una vez dentro de la habitación, Un rubor denso se hincó de rodillas desde su cara hasta mis muslos que me hizo lidiar con el <u>equilibrio y la verticalidad,</u> perdiendo de vista, por unos instantes, la puerta que nos miraba sin pudor. <br />
El resto se puede imaginar y yo, incluso, reservar.<br />
A veces eres rica revistiendo grietas y otras con 50 pesetas. <br />
Es la magia de los conceptos.</p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><iframe allowfullscreen="" class="BLOG_video_class" height="266" src="https://www.youtube.com/embed/M_SQMGWwVRY" width="320" youtube-src-id="M_SQMGWwVRY"></iframe></div><br /><p dir="ltr"><br /></p>Grossahttp://www.blogger.com/profile/07210021745834256168noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4444075982700756963.post-43848131527758406402021-05-16T16:23:00.005-07:002021-05-19T15:34:42.703-07:00La poesía, dicen<div>Hay gente con mucho frío lejos de aquí, un frío que les quema los mofletes y yo ni siquiera lo noto. Podría ser triste el resultado de mi falta de empatía mientras me veo paseando por la orilla de la playa con la falda arremangada.</div><div>Vuelvo a casa.<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://1.bp.blogspot.com/-KweNcAiWU5c/YKGoYBJW_9I/AAAAAAAADMs/H3nJ5rIK2p8Ad18Wt7FDr4Kki1WPmKZ5ACLcBGAsYHQ/s1600/el_imperio_de_los_sentidos_cine_erotica_4.webp" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="900" data-original-width="1600" src="https://1.bp.blogspot.com/-KweNcAiWU5c/YKGoYBJW_9I/AAAAAAAADMs/H3nJ5rIK2p8Ad18Wt7FDr4Kki1WPmKZ5ACLcBGAsYHQ/s320/el_imperio_de_los_sentidos_cine_erotica_4.webp" width="320" /></a></div><br /></div><div>El grifo pierde agua y desde la cama oigo el TAC TAC como el latido del corazón del fregadero, la humanización del objeto desestabiliza mi descanso. La risa del diablo se bambolea dentro del camión de la basura y la noche aplasta conciencias sobre viscoelásticas, si eres de los afortunados o sobre cualquier otro material más rígido y menos ergonómico si eres de los otros, de los que jamás leerán lo que escribo.</div><div>Pero esta noche quiero acariciar su piel negra de oscuridad, visible sólo al tacto.</div><div>Dibujar sus orillas con el vértigo de lo desconocido, lamer los desfiladeros de carne feroces que mueren en su lado de la cama. Musitarle algo al oído del tipo: me pone muy marrana escuchar tu gemido y que dispare todo el amor en mi garganta.</div><div>A veces la poesía habita en jardines que rodean a inútiles señoras exiguas, con espigas de oro en el pelo y otras, en urinarios de tugurios de mala muerte donde la gente que no sabe beber se descompone cada noche rodeada de moscas y arrepentimientos.</div><div>Hete aquí su gracia . </div><div>Si fuera una persona, sería un ser enfermo, con trastornos ciclotímicos. Para nuestra fortuna sólo es la gestación de los deseos de libertad de cualquier pensamiento inapropiado y recurrente que nos raja el cerebro como si de un útero se tratara, que pare y se conforma contra un papel para, de esa forma, devolvernos la anhelada paz tras la debacle.</div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><iframe allowfullscreen="" class="BLOG_video_class" height="266" src="https://www.youtube.com/embed/GVqRj8PTxTM" width="320" youtube-src-id="GVqRj8PTxTM"></iframe></div><br /><div><br /></div><div><br /></div><div><br /></div>Grossahttp://www.blogger.com/profile/07210021745834256168noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4444075982700756963.post-49703586756914603632021-03-07T12:02:00.001-08:002021-05-11T12:44:01.326-07:00La luna y marte<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><iframe allowfullscreen="" class="BLOG_video_class" height="266" src="https://www.youtube.com/embed/pOyqfQDKX7A" width="320" youtube-src-id="pOyqfQDKX7A"></iframe></div><p dir="ltr"><u>Cuando el Perseverance llegó a Marte apenas nos sorprendimos </u><br />
<u>porque estábamos a otras cosas, en asuntos de Estado y pandémicos,</u><br />
<u>pero sí </u><u><u>h</u></u><u>e de decir que me pareció mucho menos épico que aquél día que el hombre llegó a la luna y eso que Marte está más lejos.</u><br />
<u>Entre acontecimiento y acontecimiento</u><br />
<u>La memoria se activó de repente,</u><br />
P<u>rimero,</u><br />
<u>al recordar a la abuela. </u>se me cayeron al momento de los ojos unas <u>fichas de parchís </u>, un padrenuestro,<br />
una canción en blanco, <u>negro y </u>quina <br />
y el olor de las castañas asadas <br />
resbalando por la pantalla de la televisión del salón sin las <u>curvas que otrora sustentaran una gitana danzando sobre un trapo de ganchillo.</u><br />
En ese momento se abrió paso <br />
la vida de antes, la vida antigua <br />
a través de un sueño prendido en mis párpados de hielo y lilas. <br />
En el siguiente plano secuencia, <br />
una bala disparada a la memoria <br />
hace saltar por los aires <br />
los pétalos de los <u>crisantemos,</u><br />
custodios de un cerebro preñado de recuerdos chillones<br />
como un viaje en el tiempo.<br />
Puedo entonces verle aparecer. <br />
Primero su cuerpo de guirnalda en verbena <br />
y luego su sombra como un patrón del alma perseguiendo sus pies. <br />
Sé que es él por su olor de comino y clavo, con el viento de levante lamiendo su pelo de bruma<br />
Entreabriendo mares como Charlton Heston en aquella película que siempre daban en Semana Santa.<br />
No recuerdo cómo era la vida antes de que existiera y yo le quisiera más que enfundarme en unos pantalones de la 38.<br />
Nos brotaban los días por todas partes y yo los recolectaba para tejer una eternidad chulísima para dos y nadie se arrepentía de hablar de amor porque éramos supervivientes de batacazos cardíacos inabarcables.<br />
Es él en otro sitio, no conmigo, tejiendo suspiros de almíbar para encontrarme,<br />
tal vez en la luna o Marte dando pequeños pasos para la humanidad pero grandes para la mujer que le escribe.</p><br /><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://1.bp.blogspot.com/-O9sDc_aABQI/YJreb530lNI/AAAAAAAADMA/NDLNAHYa8ws6YDi_MNCU-A4lBjfhPU__QCLcBGAsYHQ/s1181/IMG_20210511_213839.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="1181" data-original-width="1080" height="320" src="https://1.bp.blogspot.com/-O9sDc_aABQI/YJreb530lNI/AAAAAAAADMA/NDLNAHYa8ws6YDi_MNCU-A4lBjfhPU__QCLcBGAsYHQ/s320/IMG_20210511_213839.jpg" /></a></div><br />Grossahttp://www.blogger.com/profile/07210021745834256168noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-4444075982700756963.post-6994998720513602552020-12-20T01:43:00.003-08:002020-12-20T01:47:23.245-08:00El que espera desespera<p> </p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://1.bp.blogspot.com/-R-NMhjT-z7g/X98cd4EoDuI/AAAAAAAADGM/ryaloPnluRIoavf6JmQhiWEhHqQL1LUAQCLcBGAsYHQ/s1080/Screenshot_20201220_103250.jpg" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="1043" data-original-width="1080" src="https://1.bp.blogspot.com/-R-NMhjT-z7g/X98cd4EoDuI/AAAAAAAADGM/ryaloPnluRIoavf6JmQhiWEhHqQL1LUAQCLcBGAsYHQ/s320/Screenshot_20201220_103250.jpg" width="320" /></a></div><br />Qué pensará la noche cuando salga y no le encuentre, qué disparo de luna estará esquivando al otro lado del muro.<p></p><p>Una calesa arrastrada por hipocampos surca las las olas comandadas por un Tritón pusilánime apaciguando las olas con su corneta ante la falta de amantes en la orilla.</p><p>Y él, imperturbable en el epicentro de mi pecho. Mientras acaricio los jazmines de su pelo y me enamoro de ese olor le mece el sol, y la paz se adueña de sus entrañas de algodón.</p><p>Tengo la cabeza como un descampado, ahí no crece ningún árbol que de vino. Lo tengo que comprar embotellado en cualquier supermercado, que no en farmacias que es otra de las cosas que me fascina, todo dificulta la analgesia necesaria para que abdique por unas horas la tortura que provoca el pensarle. </p><p>De repente, en el páramo de la memoria aparece una señora viejísima, con el pelo del color de los dientes y los dientes escasos como mis años en aquél entonces. </p><p>La Concha era una mujer intrigante. Subía a nuestra infancia como la madrastra de un cuento y se sentaba a ver como comíamos o esperaba en el sofá a que terminasemos. Otras veces cantaba canciones de misa por el patio de luces mientas tendía cuatro pendones en unas cuerdas imposibles con sus bracitos cortos de tiranosaurio Rex, imagino que se fueron adaptando a esa posición tras años de sujetar un bolso contra el pecho: veniiiid y vamos toooo o dos con flores a porfiiiia, con flores a porfiii i i a que madre nuestra eeees. Era como una cacofonia litúrgica disléxica y tenebrosa. En mayo llevábamos flores a María (no sé por qué mi madre me obligaba a hacer eso con la Concha, la verdad, quizás luego la llame para exigirle explicaciones) que arrancábamos por el camino, porque cuando yo era pequeña había flores por el camino, otros niños compraban sus flores en las tiendas de flores y yo pensaba si no sería eso una alegoría de mi vida futura y si eso le gustaría a María. </p><p>Si hoy en día pudiera mirar hacia atrás me vería el pelo. Pero tengo muchas cosas que hacer, me centro en el presente, en el tipo que vive en mi cabeza, en quererle y en restar los días que faltan para verle.</p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><iframe allowfullscreen="" class="BLOG_video_class" height="266" src="https://www.youtube.com/embed/pgjci7CPNLA" width="320" youtube-src-id="pgjci7CPNLA"></iframe></div><br /><p><br /></p>Grossahttp://www.blogger.com/profile/07210021745834256168noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4444075982700756963.post-57565909523393229582020-12-11T15:11:00.003-08:002021-07-05T05:20:14.801-07:00Partidas,trenes y nicole kidman<p> </p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://1.bp.blogspot.com/-QYeOEuDGtos/X9P8IF-13nI/AAAAAAAADFU/rX2anbB0NQwcXPEoDTWP6RtoGmHqaDEwgCLcBGAsYHQ/s1319/Screenshot_20201211_233202.jpg" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="1319" data-original-width="1080" height="320" src="https://1.bp.blogspot.com/-QYeOEuDGtos/X9P8IF-13nI/AAAAAAAADFU/rX2anbB0NQwcXPEoDTWP6RtoGmHqaDEwgCLcBGAsYHQ/s320/Screenshot_20201211_233202.jpg" /></a></div><br />La lavadora hierve apoyada en un rincón frío, aunque digno, a las afueras de la casa. <p></p><p>En el otro extremo Nicole Kidman llora en mi salón. Sé que la película es un drama por la música. Unos niños corren por la casa y no se qué de las puertas y las cortinas.</p><p> Ella permanece intacta.</p><p> Siempre me he preguntado por qué una chica australiana pagaría por perder sus pecas. Si tuviera su número de teléfono la llamaría para decirle que no se preocupe, que hasta la muerte le sienta bien, mejor incluso que el bisturí que le robó los sentimientos del rostro. </p><p>Una vez, de joven, estuve a punto de ser reina de la belleza pero no era tan bonita como creía mi abuela , ahora me duelen tanto los huesos que siento que una camada de pitbulls los roen con gula sutil sin que ni siquiera me quede rastro de hematoma en la carne. No sé què hubiese sido de mí sí además hubiese tenido que soportar el peso de una corona. </p><p>Cada invierno con el frío se me marchitan los cumpleaños desde que se me asoma la nostalgia a los cristales del colegio que me contuvo y recuerdo cuando podía pintarme los labios, cuando besaba en las fotos, cuando bailar hasta el amanecer no era una quimera, cuando el amor florecía en la risa desnuda, exhibicionista y libre, cuando en tu mirada fulgía mi reflejo ansioso de encontrar en tu pecho una morada. </p><p>Fue a principios del 2020 y me pregunto qué habrá sido de los trenes que no cogí se preguntarán también ellos por mí?</p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><iframe allowfullscreen="" class="BLOG_video_class" height="266" src="https://www.youtube.com/embed/D5yAzuaLxyQ" width="320" youtube-src-id="D5yAzuaLxyQ"></iframe></div><br /><p><br /></p>Grossahttp://www.blogger.com/profile/07210021745834256168noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-4444075982700756963.post-67247658008483221822020-12-09T14:59:00.000-08:002020-12-09T14:59:37.898-08:00Roturas<p></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><iframe allowfullscreen="" class="BLOG_video_class" height="266" src="https://www.youtube.com/embed/vKoIpMbbZZ0" width="320" youtube-src-id="vKoIpMbbZZ0"></iframe></div><br /> Tenía los ojos negros e inquietos como un enjambre de estorninos, pequeños y llenos de mediterráneo con centenas de niños jugando en la orilla, es por ello que me vi obligada a plantar verdades subjetivas e incontestables con el abono que dejó su partida,dicen por ahí que una media mentira es una gran verdad con el paso del tiempo. Es la virtud del tiempo que todo lo cura y embellece. <p></p><p>Procuraba mantener una rutina metódica y segura y cada primer viernes de mes esculpía libidinosa su cuerpo en otros torsos con cinceles de queratina, surcando y saciando otros deseos para así poder verter mi verticalidad unos minutos y reposar mis desechos sobre una espalda piadosa. </p><p>Todos los días la misma alarma, los mismos: diez minutos más, diez minutos más, diez minutos más, que jamás serán suficientes para erguir algún tipo de emoción positiva. </p><p>Miro por la ventana y no pasa nada, un día más sin pasar nada. </p><p>A veces le llamo y no hablo. Él me impera: ¡¿diga?! Me habla de usted como si no me conociera, como si me hubiera olvidado. Luego sujetamos el silencio que nos une durante unos segundos con las manos para que no se extienda por todas partes hasta que cuelga y el piiiiiii sostenido del auricular me comunica, nuevamente, que lo nuestro ha dejado de suceder . </p><p>Un agujero en el calcetín como un bostezo de algodón me recuerda que hace invierno , que me tengo que despintar y cortar las uñas de los pies que estaría feo desvivir y que el alma se me tuviera que escapar por un roto.</p><p>Lleno una palangana y meto mis pies en agua a punto de ebullición. Los escalado y los pierdo de vista debido al vapor, cuando escampe podría tener 2 muñones en su lugar y solo lo hubiera notado al levantarme y caer de bruces sobre el bidé. </p><p>Me pregunto si podría hacer lo mismo con los sentimientos, escaldarlos y tenderlos al sol.</p><p>Los sentimientos son las vísceras que mantienen al amor con vida cuando ya nada pasa, tan solo diez minutos más... </p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://1.bp.blogspot.com/-h4IdO0_7C2w/X9FWPg35ngI/AAAAAAAADE4/NpeJront_VE7yUAfMjBvpJQKtyugzQWOACLcBGAsYHQ/s1236/Screenshot_20201209_234213_com.lightricks.quickshot-01.jpeg" imageanchor="1" style="clear: right; float: right; margin-bottom: 1em; margin-left: 1em;"><img border="0" data-original-height="1236" data-original-width="782" height="320" src="https://1.bp.blogspot.com/-h4IdO0_7C2w/X9FWPg35ngI/AAAAAAAADE4/NpeJront_VE7yUAfMjBvpJQKtyugzQWOACLcBGAsYHQ/s320/Screenshot_20201209_234213_com.lightricks.quickshot-01.jpeg" /></a></div><br /><p><br /></p><p><br /></p><p><br /></p>Grossahttp://www.blogger.com/profile/07210021745834256168noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-4444075982700756963.post-20180209248292671782020-08-21T08:35:00.000-07:002020-08-21T08:35:01.391-07:00EN EL RÍO <p> Tal vez fuese mayo. Digo tal vez porque hacía mucho calor, como si hubiese parido el campo un agosto prematuro pero tampoco tenía la sensación de que el invierno fuese una cuestión de pasado lejano . Yo me quejaba por ello. Siempre me quejo de ello. </p><p>Bueno,pues eso, mayo, calor y campo.</p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://1.bp.blogspot.com/-Ffp66UC7ZTg/Xz_pJr9D5xI/AAAAAAAADBk/zEqLvaqaY7EML2sHO4DAzjR-Pbs9vNuTQCLcBGAsYHQ/s2048/IMG_20200820_195525_381.jpg" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="2048" data-original-width="1074" height="410" src="https://1.bp.blogspot.com/-Ffp66UC7ZTg/Xz_pJr9D5xI/AAAAAAAADBk/zEqLvaqaY7EML2sHO4DAzjR-Pbs9vNuTQCLcBGAsYHQ/w215-h410/IMG_20200820_195525_381.jpg" width="215" /></a></div><p></p><p>Los pies flotando sobre una tarde empalagosa y de repente un pitido interrumpe el vocerío de las chicharras.</p><p>Piiiiiii - Te vienes al río?</p><p>No sé qué decir. Tenía los ojos verdes como espárragos y los coronaba un pelo negro zahíno precioso. Masticaba chicle y se tragaba las pompas, con el codo apoyado en la ventanilla bajada del simca. Más gracioso...</p><p>No sé si tengo edad para ir al río. Repaso mi fecha de nacimiento. No recuerdo si voy por el 5 o por el 6 de mi dècada.</p><p>Bah, me voy. </p><p>Cabalga el río con la mascarilla y asemeja su trote y posado al de aquél bandolero televisivo y son los peces los que aullan alabando con un canto invisible su paso. </p><p>De repente me busca los ojos con su mirada y me dice:</p><p>- Vive el arte en la azotea de tu cuerpo y sueñan las culebras con tener tus piernas.</p><p>Me paralizo, cierro los ojos para ayudar a mi cerebro a sintetizar la parábola viviente desprendida de su boca a mis oídos e inmortalizar el momento. </p><p>Los abro. </p><p>No he entendido nada.</p><p>Los románticos, antiguamente, hacían cosas. Se cortaban en trozos, se batían en duelo, se suicidaban o escribian poemas o todo junto.</p><p>Pero antes de que pueda decir: qué?</p><p>Se vuelve a alejar río arriba llevándose consigo la resolución del enigma para siempre, porque ya lo dijo Teseo "ningún hombre se baña en el mismo río dos veces porque ni el hombre ni el río serán los mismos" y yo, obviamente, tampoco voy a preguntar, que llevo tanto tiempo a remojo que también empiezo a notarme diferente, y ya casi ni me importa el zagal este con todo el azogue que contiene y mucho menos las pomposas virguerías que profiere .</p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><iframe allowfullscreen="" class="BLOG_video_class" height="266" src="https://www.youtube.com/embed/oCScsMofGIA" width="320" youtube-src-id="oCScsMofGIA"></iframe></div><p><br /></p>Grossahttp://www.blogger.com/profile/07210021745834256168noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4444075982700756963.post-19088677544270541712020-07-04T16:13:00.002-07:002020-07-04T16:13:58.257-07:00FinMe preparé un café y me dispuse a sorberlo sentada sobre mis pies y de cara a la nostàlgia, por debajo de toneladas de tiempo barca, de tiempo lluvia, de tiempo pétalos de plomo, descendiendo por el morado tinte natural de mis ojeras.<br />
Guardo una foto que no existe en el mueble del salón donde sonreímos a un desconocido justo antes de que nos dispare eternidad con la cámara.<br />
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<a href="https://1.bp.blogspot.com/-OxvsXJS1B0g/XwEMyYvWPlI/AAAAAAAAC-0/jb28Xc2gpMMcdjxGro3FrPt6trpmXs77ACLcBGAsYHQ/s1600/104171563_2542855122484872_9055874859484477708_o.jpg" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="1350" data-original-width="1080" height="320" src="https://1.bp.blogspot.com/-OxvsXJS1B0g/XwEMyYvWPlI/AAAAAAAAC-0/jb28Xc2gpMMcdjxGro3FrPt6trpmXs77ACLcBGAsYHQ/s320/104171563_2542855122484872_9055874859484477708_o.jpg" width="256" /></a></div>
Me he alimentado de la ponzoña que deja su aroma de narciso y lavanda y he perjurado ante el azote del llanto sordo y seco de mi interior amamantando derrotas épicas.<br />
Ahora me empobrece el sueño taciturno de enlazar mi vejez con la suya.<br />
El susurro blanquecino de las sábanas dibujando la frialdad de sus bordes me recuerda lo injusto que hubiese sido para mí pedirle que no se alejara, prostituyendo unos gramos de fe por toneladas de incertidumbre rebosadas en la opacidad zahína de sus pupilas.<br />
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<iframe width="320" height="266" class="YOUTUBE-iframe-video" data-thumbnail-src="https://i.ytimg.com/vi/rKHrNWvJ7H4/0.jpg" src="https://www.youtube.com/embed/rKHrNWvJ7H4?feature=player_embedded" frameborder="0" allowfullscreen></iframe></div>
<br />Grossahttp://www.blogger.com/profile/07210021745834256168noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4444075982700756963.post-3471840154972625352020-06-30T13:51:00.000-07:002020-07-01T04:45:40.770-07:00LOMBRICES Y PÁJARASUn viaje corto es un viaje? Es un desplazamiento? Es el traslado de un cuerpo hastiado, soporífero y finito al lugar donde florece, renace y retoña eterno?<br />
Elijo una piedra del paisaje y le ofrezco también un cambio de identidad "serás mi trono hoy", podría escuchar el jolgorio del agradecimiento de quien no poseyó la belleza suficiente para ser esculpida si supiese hablar piedro.<br />
Miro el paisaje, recojo con los ojos todos los detalles que puedo y le pienso muy fuerte y me saluda desde el otro lado de la conciencia, al otro lado del río, garboso, pizpireto y apuesto.<br />
"Te quiero tanto como una lombriz".<br />
Sabes que las lombrices tienen 10 corazones?<br />
Pienso que así nunca se me gastaría el amor.<br />
Pondría el corazón en cada instante, en cada abrazo,incluso podría entregar uno de ellos por amor.<br />
Me lo sacaría con una cucharilla del café y se lo pondría en la mano para que lo conociera, le haría un escapulario o un empaste o una muela de oro con él , o le haría una jaula o una pecera o una casa, o mejor, haría que se lo tragara para vivir en él y que así, al menos, tuviese uno.<br />
Una vez leí que las cosas sólo existen por la percepción que tenemos de ellas. Y ahora que no le veo, no sé si dejó de existir o lo hace a través de las percepciones de otros,de otra, más concretamente. De esa rubia sin prejuicios que se movía como una anguila aquel día en la cama, cuando salí antes de trabajar para darle una sorpresa y nos dimos 3.<br />
Un infarto cósmico, una hecatombe solar.<br />
Voy a llevarle un recuerdo de este paisaje a mi regreso. Es tan maravilla... Me llevaré dos puñados de agua de este río . A ver si llego... Y se la derramaré a los pies. Que se haga barro y tal vez, con un poco de suerte, le crezcan lombrices, plantaciones de corazones. Cuidado con las pájaras, comen lombrices llenas de corazones, a mi me dan miedo.<br />
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<a href="https://1.bp.blogspot.com/-HLfB2-HHFJo/XvulM3SedRI/AAAAAAAAC-U/MSqYRJEPLeIDKL1xoM2rtHdCT8lWeSFhQCLcBGAsYHQ/s1600/image3.webp" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="1300" data-original-width="1300" height="320" src="https://1.bp.blogspot.com/-HLfB2-HHFJo/XvulM3SedRI/AAAAAAAAC-U/MSqYRJEPLeIDKL1xoM2rtHdCT8lWeSFhQCLcBGAsYHQ/s320/image3.webp" width="320" /></a></div>
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<iframe allowfullscreen="" class="YOUTUBE-iframe-video" data-thumbnail-src="https://i.ytimg.com/vi/EMDhWRuE2CI/0.jpg" frameborder="0" height="266" src="https://www.youtube.com/embed/EMDhWRuE2CI?feature=player_embedded" width="320"></iframe></div>
<br />Grossahttp://www.blogger.com/profile/07210021745834256168noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4444075982700756963.post-14584727594424576532020-06-14T07:36:00.000-07:002020-06-14T07:36:39.128-07:00La oscuridad y el miedoUna modesta alberca es cuanto necesito, que el agua me eleve y me coja en brazos. Con las orejas dentro de su calidez oír el sonido del motor y las voces en modo mono. Sentir que estoy en un vuelo. "Abrochen sus cinturones, sigan las instrucciones del personal de vuelo. El capitán y la compañía les desean un feliz viaje".<br />
La oscuridad alivia mis ojos y sólo un atrevido rayo de luz multiplica los objetos del salón. Crea cuajos de muebles por donde chorrea hasta retirarse de forma casi litúrgica de nuevo por la ventana por donde entró.<br />
Soy una niña de apenas 7 años. Mi madre es la columna vertebral que sostiene el hogar que me protege. Apenas heredé nada de ella. Creo estar cincelada a base de padre, de ahí las alas, pero ella es el sostén, el refugio, el complemento y el pragmatismo, de ella aprendí a querer con prudencia. Madre es la banda sonora que eliges para acunarte la infancia en días de asueto, cuando la nostalgia es una cabra pastando en tu cerebro.<br />
- Baja a tirar la basura.<br />
Me lo dice con una tranquilidad pasmosa. Tal vez es desconocedora de lo que sucede. La ignorancia es un regalo de la consciencia, pienso en ocasiones.<br />
Cojo la bolsa por el nudo. Enciendo la luz. Y se oye un clack Rshh y un cronómetro se pone en marcha rrrrrrrrr. Se supone que es el contador de la escalera. Pero no. Es él. Sé que es él: el monstruo que vive debajo de los buzones.<br />
El último tramo lo hago de dos saltos. No hay ni un niño más rápido que yo en todo el barrio.<br />
Llego al contenedor. Sólo los ojos de mi madre, desde el balcón, son capaces de perseguir mi velocidad, de captar la carrera con una foto finish.<br />
Vuelvo al portal. Antes de que el reloj se pare, antes de que me arranque el alma esa cosa. Me pregunto de cuántas personas lentas se habrá alimentado en los últimos años y cuánto tiempo será capaz de aguantar sin cazar. Nunca me he tropezado con un vecino a esas horas, será por... Descarto la idea y subo corriendo y rezando un Padre Nuestro a la vez.<br />
Llego exhausta arriba. Quinto piso sin ascensor y me llevo una reprimenda.<br />
Me puedo caer y hacerme daño, dice.<br />
He sobrevivido, pienso.<br />
Ahora soy la adulta. Saboreo la oscuridad como un bulevar de chocolate puro por donde me muevo cómoda. Cada cosa huele e interacciona conmigo sin adornos, con plena esencia. Su belleza o su carencia no perturba mi ánimo.<br />
Me anuda al presente. Las pupilas se dilatan para acomodarse y entonces me permite materializar sentimientos sin juicios. Una realidad suavizada y objetiva vive dentro de ella.<br />
El secreto está en que no se te cuele dentro.<br />
El miedo me hizo rápida y la oscuridad el resto.<br />
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<iframe width="320" height="266" class="YOUTUBE-iframe-video" data-thumbnail-src="https://i.ytimg.com/vi/sJDG60HiGkw/0.jpg" src="https://www.youtube.com/embed/sJDG60HiGkw?feature=player_embedded" frameborder="0" allowfullscreen></iframe></div>
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<br />Grossahttp://www.blogger.com/profile/07210021745834256168noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4444075982700756963.post-11407304190499097282020-05-23T18:35:00.000-07:002020-05-31T12:31:30.886-07:00Cielo de chocolate <div>
"Tienes un cielo de chocolate debajo del ombligo". A veces me dice cosas que me hacen cosquillas en el corazón y cuando el alma se le pone de trapo sin saber porqué, cualquier martes del año, en cualquier rincón de la Habana suena una canción impía, y hay que darle cura y los dedos se me deslizan como potrillos entre su ropa interior y el cerebro me habla por dentro de la cabeza y me dice cosas como "júrale que tu amor es más grande que un <br />
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<a href="https://1.bp.blogspot.com/-wlxiVRd8OSQ/XsnOSv8-sNI/AAAAAAAAC70/9ykmuKfbQbw7ZzdEa-ka8wcyIBwy0dovwCPcBGAYYCw/s1600/Screenshot_20200524_031611.jpg" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="1037" data-original-width="1080" height="307" src="https://1.bp.blogspot.com/-wlxiVRd8OSQ/XsnOSv8-sNI/AAAAAAAAC70/9ykmuKfbQbw7ZzdEa-ka8wcyIBwy0dovwCPcBGAYYCw/s320/Screenshot_20200524_031611.jpg" width="320" /></a></div>
dinosaurio vivo o muerto" o "golpea sus costillas con un martillo para sacarle el corazón antes de que crucemos el Misisipi en un barco de esos y una canción negra te recuerde lo blanquiderma que eres". </div>
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Pero de repente los domingos se le resbalan por las pestañas como amapolas domésticas y un verso de amor y mermelada se me cae sobre el papel y todas las cosas que se me meten por los ojos se convierten en cuentos para niños grandes y las disfruto como coger caramelos, a ciegas, de una bolsa sin saber qué sabor te va a tocar, mientras me canto una de esas canciones que hablan de chicos y chicas en la playa. </div>
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A las once de la noche, cuando podemos volver de paseo, me siento en el bordillo de una mecedora roja, la de pensar, a esperar tranquilamente que se me enamore.<br />
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Grossahttp://www.blogger.com/profile/07210021745834256168noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4444075982700756963.post-57099747879666607212020-04-05T16:12:00.000-07:002020-04-05T23:47:07.903-07:00UNA CANCIÓN Tuuuuu tuuuup tupp<br />
- Hacemostucancion. Dime. En qué podemos ayudarte?<br />
- Verá... Yo...<br />
Las palabras se quedaron pegadas en alguna parte interna de mi misma.<br />
- Hola? Quieres decirle algo a un ser querido con una canción?<br />
- Sí... Eso. Yo... Él<br />
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<a href="https://1.bp.blogspot.com/-n_iQahwlygM/XoplWXcCtnI/AAAAAAAACy4/W3zG4ZqKQfsQf2EbNKk_4-QlsgCvi7DfQCLcBGAsYHQ/s1600/Screenshot_20200406_005709.jpg" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="1248" data-original-width="1080" height="320" src="https://1.bp.blogspot.com/-n_iQahwlygM/XoplWXcCtnI/AAAAAAAACy4/W3zG4ZqKQfsQf2EbNKk_4-QlsgCvi7DfQCLcBGAsYHQ/s320/Screenshot_20200406_005709.jpg" width="276" /></a></div>
- Te explico. Tú me das toda la información posible de esa persona y hacemos su canción. Los precios son entre 30 y 200€<br />
- Entiendo.<br />
Una señorita con voz de albaricoque estaba poniéndole precio a un sentimiento mío, redondo, perfecto e infinito.<br />
Una señorita con el pelo naranja como un langostino cocido, así me la imaginaba yo, me intentaba explicar que podía saber que el amor recorría la plazoleta de mis adentros como un dragón rojo que celebra por las calles el año nuevo chino cada vez que le miraba.<br />
Qué lista Enma. Me gusta ese nombre para ella.<br />
- Verá, Enma.<br />
- No me llamo Enma<br />
Bah! Qué sabrá ella. Además su tono es irascible, tal vez impaciente. Imagino que debe componer demasiadas canciones de amor al día mientras espera la suya.<br />
- No tengo mucho dinero. Tengo mucho amor pero poco dinero.<br />
- Entiendo. Pues por 30€ le podemos componer una canción de un minuto, pero es una pena.<br />
A ella también le da pena que yo tenga poco dinero y la verdad es que empiezo a dudar que una canción le satisfaga a él más que cualquiera de malú.<br />
De repente el presidente del gobierno dice que nos tenemos que quedar en casa, el rey que su padre es un putero, que amancio ortega cumple 84 años y la gente le va canta por el balcón de sus pisos de 50 metros cuadrados el cumpleaños feliz, que los sanitarios son de otra especie, que los chinos nos comen...<br />
El fin del mundo. Aunque nadie se atreva a decirlo.<br />
Y me quedo al otro lado del planeta y él al otro lado de la orilla y entre los dedos se me escapa la canción que no le compré y las palabras que mordieron mi boca.<br />
Ojalá la tuviera esta noche y la pudiera lanzar lejos, dentro de sus oídos y que los salmones la acompañaran y le preguntaran si él sabe si son buenos tiempos para enamorarse.<br />
Somos los esclavos de las cosas que no hicimos.<br />
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<iframe allowfullscreen="" class="YOUTUBE-iframe-video" data-thumbnail-src="https://i.ytimg.com/vi/QF44-oEM0kA/0.jpg" frameborder="0" height="266" src="https://www.youtube.com/embed/QF44-oEM0kA?feature=player_embedded" width="320"></iframe></div>
<br />Grossahttp://www.blogger.com/profile/07210021745834256168noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-4444075982700756963.post-30284303229432299702020-03-30T00:06:00.001-07:002020-03-30T00:06:21.415-07:00IR A LA PELUQUERÍA Estoy en la peluquería.<br />
La pandemia ha desconfigurado mi espejo y apenas reconozco a la persona que dejé en su superficie fría y reflectora dos meses atrás.<br />
He optado por un cambio de look. Tinte, corte, pilin facial, cejas, permanente de pestañas, ingles, piernas y axilas... Calculo que saldré de la peluquería tarde, muy tarde, no creo que llegue a cenar. Para comer me he traído una fiambrera con las sobras del cocido. Lo quieres ver? Sé que eres un moderno y te escandaliza que alguien lleve cocido en una fiambrera. Asómate. Ves? Esto redondo son garbanzos, no? humus del súper esferificado. Ahora sí, eh jovenzuelo?<br />
He desayunado 3 magdalenas y café con leche y orfidal. Menú confinamiento. Aún lo arrastro.<br />
He cogido la bolsa, dinero y la pistola. Llego a la puerta y antes de salir reculo y me despido de la fea del espejo.<br />
Espero mi turno.<br />
Cojo una revista.<br />
No conozco a nadie. Leo sólo las letras gordas y grandes. No creo que el resto merezcan mi atención.<br />
Hay señoras altas y perfectas, esculpidas durante la creación por dioses griegos en el taller de al lado del mío.<br />
Empieza a llegar gente que habla con la peluquera de cosas de la tele y la revista. Se lo sabe todo la tía y para todo tiene opinión y chascarrillo.<br />
Estoy un poco nerviosa.<br />
Depilarse las cejas es algo muy tonto y doloroso. Son como pellizcos del demonio, hasta se me escapa alguna lágrima.<br />
Y siguen...<br />
Ahora han pasado al alcalde de mi pueblo que se ha separado parece ser.<br />
Los políticos no deberían procrear, con ellos debería finalizar su estirpe, pero sólo lo pienso.<br />
Ahora me ha puesto el tinte en las cejas y el pelo y me dice que puedo comer mientras espero. Delante del espejo esto empieza a parecerme lo contrario a una buena idea.<br />
Estas locas parecen encantadas de estar aquí. Poco se habla de esta comunidad. Ahora ya opinan de todo el mundo. Brutal.<br />
Vecinas, jefes, maridos, hijos de amigas...<br />
Están todos estos entesflotando en el aire con un olor a amoniaco que te vuelca de la silla sin poder escapar de este cubículo.<br />
De repente recuerdo una historia que me pasó con un tío hace ya unos años. La memoria es así. La memoria es una señora que se levanta del sofá y se queda boquiabierta delante de la puerta abierta de la nevera. Nunca sabes cómo llegaste allí.<br />
Me van a delatar.<br />
Me está entrando sueño con el agua caliente resbalando por el pelo hasta mis orejas donde hace un remanso. Ahora las oigo como si estuvieran dentro de una caracola.<br />
Ojalá estuvieran dentro de una caracola y las pudiera aplastar.<br />
Antes de que cuenten lo mío.<br />
Ya tengo el pelo envuelto en una toalla y la mascarilla. Empezamos con la cera.<br />
De repente oigo su nombre.<br />
Lo dice la rubia de pocos pelos.<br />
Y me mira de reojo.<br />
Baja el tono e inicia una pausa dramática y me vuelve a apuntar con la mirada.<br />
Toda la maldad del planeta le cabe en esa media sonrisa.<br />
Dicen que la atención sobre una cosa desaparece cuando sucede otra de mayor envergadura. Nadie puede saber que me enamoré de aquél tipo y que me dejó el corazón agujereado.<br />
Así que me levanté como pude. Saqué la pistola y la encañoné.<br />
Todas chillaron y yo más, que para eso era la única que tenía pistola.<br />
Le pasé la maquinilla al cero por el centro de la cabeza. Como si hubiese arado una mala cosecha de campo de trigo.<br />
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<a href="https://1.bp.blogspot.com/-wKE_ALXzyCo/XoGaFogv8uI/AAAAAAAACyI/UNHdkIk0SIQYcjnYWh47aIMKl1O8afEZgCLcBGAsYHQ/s1600/Screenshot_20200330_085631.jpg" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="1049" data-original-width="1061" height="316" src="https://1.bp.blogspot.com/-wKE_ALXzyCo/XoGaFogv8uI/AAAAAAAACyI/UNHdkIk0SIQYcjnYWh47aIMKl1O8afEZgCLcBGAsYHQ/s320/Screenshot_20200330_085631.jpg" width="320" /></a></div>
Luego me fui hasta la peluquera, le dibujé una polla en la frente con el tinte y le arranqué las cejas con cera, acabé con todas sus expresiones mientras todas lloraban esperando su turno.<br />
Pero ya no podía más. Se me había quedado medio coño pegado a la ingle con cera y se estaba secando, así que lo mejor era marcharme de allí. Mientras tiraba unos cuantos muebles y rociaba con laca a las que me quedaban más cerca.<br />
Ale. Arreglado.<br />
A ver qué contarás ahora de mi, hija de culebras.<br />
Me encierro en casa. Separó mis partes de mis otras partes, me lavo la cara, me seco el pelo... Pues sí he quedado mona, la verdad. Puedo quedarme encerrada un par de meses más. Cambio de consciència decían, sí...<br />
Play!<br />
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<br />Grossahttp://www.blogger.com/profile/07210021745834256168noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-4444075982700756963.post-6195072269138732612020-03-26T05:45:00.000-07:002020-03-30T00:22:24.481-07:00VIVIR CONFINADA<span style="font-family: "courier new" , "courier" , monospace;">He visto la paja en los campos sembrados </span><br />
<span style="font-family: "courier new" , "courier" , monospace;">de imágenes de tus ojos, a</span><span style="font-family: "courier new" , "courier" , monospace;">currucadas en el espejo de la memoria, </span><br />
<span style="font-family: "courier new" , "courier" , monospace;">y la puesta en escena</span><br />
<span style="font-family: "courier new" , "courier" , monospace;">ha eclipsado en mi interior</span><br />
<span style="font-family: "courier new" , "courier" , monospace;">el desasosiego </span><span style="font-family: "courier new" , "courier" , monospace;">por el temor </span><br />
<span style="font-family: "courier new" , "courier" , monospace;">al abandono de voluntades, </span><br />
<span style="font-family: "courier new" , "courier" , monospace;">am</span><span style="font-family: "courier new" , "courier" , monospace;">ansando fuegos con manos tiernas como r</span><span style="font-family: "courier new" , "courier" , monospace;">amilletes de flores de carne sobre mi piel. </span><br />
<span style="font-family: "courier new" , "courier" , monospace;">Ahora, que vivo una libertad confinada,</span><br />
<span style="font-family: "courier new" , "courier" , monospace;">fuera de mi ventana las palomas </span><br />
<span style="font-family: "courier new" , "courier" , monospace;">dominan el mundo deshabitado,</span><br />
<span style="font-family: "courier new" , "courier" , monospace;">y los recuerdos, </span><br />
<span style="font-family: "courier new" , "courier" , monospace;">mecidos por el levante que no me llega,</span><br />
<span style="font-family: "courier new" , "courier" , monospace;">acuchillan la templanza del ánimo</span><br />
<span style="font-family: "courier new" , "courier" , monospace;">Mostrando el sudor titilante </span><br />
<span style="font-family: "courier new" , "courier" , monospace;">en la nuca del deseo huérfano y preso con un susurro caníbal </span><br />
<span style="font-family: "courier new" , "courier" , monospace;">Con los párpados cerrados veo en su reverso</span><br />
<span style="font-family: "courier new" , "courier" , monospace;">el aliento del frío escapando de tu cuerpo, </span><br />
<span style="font-family: "courier new" , "courier" , monospace;">formando cirros efímeros en la negrura</span><br />
<span style="font-family: "courier new" , "courier" , monospace;">que enmarca una farola.</span><br />
<span style="font-family: "courier new" , "courier" , monospace;">Te ves frágil y omnipotente</span><br />
<a href="https://1.bp.blogspot.com/-4afcQvahcE8/Xnyf-kblONI/AAAAAAAACxw/LMk2GKzgyn0bb1zXx8UxOgdanU9cfVz4gCLcBGAsYHQ/s1600/dia12.jpg" imageanchor="1" style="clear: right; float: right; margin-bottom: 1em; margin-left: 1em;"><img border="0" data-original-height="1151" data-original-width="1600" height="230" src="https://1.bp.blogspot.com/-4afcQvahcE8/Xnyf-kblONI/AAAAAAAACxw/LMk2GKzgyn0bb1zXx8UxOgdanU9cfVz4gCLcBGAsYHQ/s320/dia12.jpg" width="320" /></a><span style="font-family: "courier new" , "courier" , monospace;">cabalgando desde el niño que te vivió</span><br />
<span style="font-family: "courier new" , "courier" , monospace;">hasta mi calle.</span><br />
<span style="font-family: "courier new" , "courier" , monospace;">Y en mi nostalgia cabe toda la nieve no caída,</span><br />
<span style="font-family: "courier new" , "courier" , monospace;">todos los eufemismos de tu nombre.</span><br />
<span style="font-family: "courier new" , "courier" , monospace;">En mi esperanza toda la primavera del dos mil veinte,</span><br />
<span style="font-family: "courier new" , "courier" , monospace;">la purga del distanciamiento,</span><br />
<span style="font-family: "courier new" , "courier" , monospace;">el delirio de florecer de nuevo en los pronombres.</span><br />
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<span style="font-family: "courier new" , "courier" , monospace;"><br /></span>Grossahttp://www.blogger.com/profile/07210021745834256168noreply@blogger.com0